Die Konvertierung der kleinen Sofia

Ja, in diesem Alter hab ich mich auch nicht wohl gefühlt, wenn mir Mädchen zu nahe kamen, konnten die ja nicht Fußballspielen, auch versagten sie regelmäßig beim Kirschkernweitspucken, ihren Namen konnten sie auch nicht in den Neuschnee pinkeln (zumindest nicht leserlich) und ich fragte mich ehrlich, für was es dieses eigenartige andere Geschlecht eigentlich braucht, hatte man ja nur unter seinesgleichen Spaß, schließlich konnte man denen auch eins auf die Nase geben, ohne dass danach die Mittagsirene der heimischen Feuerwehr übertönt wurde. Und ich kann auch ein anderes Verhalten nachvollziehen, habe ich ja auch täglich meine Grundeinstellung geändert und ich wechselte mein Image wie die Unterhose, wobei der Berufswunsch des Archäologen der schwierigste war, gabs ja keinen Hut in meiner Größe und eine anständige Peitsche war auch nicht zu finden, auch klang der Name "Indiana-Georg" irgendwie überhaupt nicht cool, weshalb ich mir bald eine flaschengrüne Nato-Jacke aneignete und als Schimanski jr. über den Waldspielplatz abenteuererte.

Lange sind die Zeiten her und einzig ein abgewetztes Fotoalbum (ja, eins mit silbernen Knopf) erinnert an diese vorpubertären Geschichten, jedoch hätte auch alles anders kommen können, so gabs ja anno dazumal kein Internet, wo man mich in meinem pickeligen Wankelmut ausnutzen und vorführen hätte können und deshalb war ich wohl auch für die damaligen Orangefetzen-Sekten uninteressant. Selbst die Zeugen Jehovas klopften nicht an meine Kinderzimmertür, wobei sie dies ja auch  aus Angst vor der dahinter lauernden Unordnungs-Hölle unterlassen haben könnten - so genau weiß man das nicht.

Heute ist dies anders, wird ja eine 11 jährige Sofia von charakterlosen Mitbürgern lüstern verwurstet, was für mich schon an Kindesmissbrauch grenzt und ich möchte deshalb den fanatischen Homemade-Dawaisten hiermit meine tiefste Verachtung kundtun, sollen sie ja für immer in der von ihnen so gefürchteten Hölle schmoren und zwar bei Schweinshaxe und Leberwurst, auf dass sie täglich ihre Sünden büßen mögen. Wobei ich den erleuchteten Schmalspur-Predigern auch den ausufernden Zorn der Mitgeschwister an den Hals wünsche, würde ich es ja nicht gerne sehen, wenn mein Glaube zum Wegwerfprodukt verkommt und dies nur, weil ein paar gelangweilte Postkarten-Orientalen einen auf wichtig machen wollen und deshalb schon Kinder vor den struppigen Esel spannen.

Wie? Mit den Eltern kann auch etwas nicht stimmen? Die werden es wohl genauso sehen wie damals meine, wussten die ja, dass auch meine Suche nach der Bundeslade vergehen wird. Genauso wie die Piratenverkleidung des Jack Holborn, die ätzende Nena-Streifenhose und die Kajagoogoo-Bleichmittelfrisur. Alles Schnee von übervorgestern. Und alles gut versteckt im Wohnzimmerschrank. Danke Herr, dass es damals noch kein Youtube gab. Und danke, dass die Salafisten damals noch dort wohnten, wo sie hingehören. In der Wüste.

Guten Tag